El millonario despidió a la niñera sin motivo alguno… hasta que su hija dijo algo que lo impactó…
La niñera fue despedida sin explicación, pero las revelaciones de la hija del millonario impactaron a todos. Su maleta cayó al suelo al escuchar las palabras que lo cambiarían todo.
Laura Méndez nunca imaginó que, después de tres años cuidando a la pequeña Sofía, la despedirían sin motivo aparente. Recogió sus pertenencias, intentando ocultar las lágrimas.
Nadie entendía lo sucedido hasta que la hija del millonario le susurró algo al oído a su padre, y sus revelaciones dejaron al empresario completamente devastado.
El peso de la injusticia era más pesado que cualquier carga. Laura Méndez bajó las escaleras de la terraza, con la mirada fija en el suelo de piedra, contando cada paso como si pudiera distraerla de lo que acababa de ocurrir.
Veinte pasos hasta la puerta, veinte pasos para dejar atrás tres años enteros de su vida.
El sol poniente en San Miguel de Allende bañaba de tonos dorados las paredes de terracota de la hacienda. Recordó todos esos momentos que atesoraba, cuando la luz inundaba la habitación de Sofía y proyectaba siluetas en las sombras del techo. Un pájaro, una mariposa, una estrella.
No se atrevía a darse la vuelta. Si lo hacía, sabía que lloraría, y ya había llorado demasiado en el baño mientras preparaba las maletas.
Tres vaqueros, cinco blusas, el vestido azul cielo que había usado para el cuarto cumpleaños de Sofía, el cepillo que la niña usaba para peinar a su muñeca favorita.
Dejó el cepillo allí. Pertenecía a esta casa, a esta vida que ya no era suya. El conductor esperaba junto al coche negro, con la puerta ya abierta. Don Ramón era hombre de pocas palabras, pero la mirada que le dirigió a Laura lo decía todo.
Él tampoco entendía, nadie lo entendía. Y quizás porque si le hubieran preguntado por qué, no habría sabido qué decir.
Santiago Mendoza simplemente la había citado a su despacho esa mañana y le había anunciado, con voz monótona, como si leyera un informe, que ya no necesitaba sus servicios, sin ninguna explicación, sin previo aviso, sin siquiera mirarla a los ojos.
Laura se subió al coche y apretó la frente contra la fría ventana. El rancho se alejó en el retrovisor, y con él, el contorno de todo lo que había construido en los últimos tres años.
Había llegado allí a los 26 años, recién salida de la universidad con un título en educación infantil de una universidad modesta, sin más experiencia que la de cuidar a sus sobrinos durante las vacaciones.
La agencia de empleo temporal la había enviado casi por casualidad, un puesto temporal que se convirtió en fijo cuando Sofía, con apenas dos años, se negó a acostarse con nadie más que ella misma.
Sofía tenía ese don para elegir a las personas, para mirar a alguien y decidir con esa absoluta certeza tan característica de los niños si esa persona merecía o no su cariño.
Y Sofía eligió a Laura desde el primer día, porque la niñera anterior, una mujer de 55 años con mucha experiencia, no podía calmarla. Laura simplemente se sentó en el suelo del dormitorio, cogió un libro ilustrado y empezó a inventar voces diferentes para cada personaje. La niña dejó de llorar.
La miró con sus grandes ojos verdes, tan parecidos a los de su padre, y extendió sus bracitos, pidiendo que la abrazara. Desde ese día, fueron inseparables.
El coche recorrió la plaza central de San Miguel, bordeada de casas coloniales y la fuente donde Laura llevaba a Sofía a ver a los pájaros bañarse en las tardes calurosas.
A la pequeña le encantaba tirar migas de pan y reírse mientras veía a los gorriones pelearse por el trozo más grande. A veces, Santiago aparecía inesperadamente, tras escabullirse de una reunión, y los tres se sentaban en el banco de hierro forjado a disfrutar de un helado de vainilla cubierto de caramelo.
Eran momentos raros pero preciosos, instantes en los que el empresario parecía olvidar las cifras y reuniones que marcaban su vida, y en los que simplemente estaba allí, presente, con su hija y la niñera que la cuidaba.
Laura cerró los ojos y dejó que sus lágrimas fluyeran en silencio. No eran lágrimas de ira, aunque habría tenido toda la razón para sentirlas.
Eran lágrimas de nostalgia anticipada, de un dolor que había comenzado incluso antes de que la ausencia se hiciera realidad.
Echaría de menos el aroma del suavizante que Doña Josefina usaba en las sábanas, así como el café fuerte que Don Ramón preparaba cada mañana, tal como decía. Echaría de menos la risa de Sofía resonando por los pasillos cuando jugaban al escondite. Y así sucesivamente…
