Encontró a su ama de llaves temblando en la nieve durante la cena de Navidad, y el hombre más poderoso de la habitación se quedó sin palabras al comprender quién la había puesto allí…
La tormenta de nieve que azotó la finca Moretti era tan gélida que podría haber matado a un hombre en minutos, pero los corazones de quienes estaban dentro estaban aún más fríos.
Mientras la élite de la ciudad bebía Dom Pérignon añejo y reía junto al crepitante fuego, una joven criada llamada Claraara arañaba el cristal helado de las puertas francesas, rogando que la dejaran entrar.
La habían enviado a la tormenta, un castigo cruel, vestida solo con su uniforme ligero. A nadie le importó. Nadie se dio cuenta hasta que el hombre más peligroso del inframundo, Tony Moretti, se acercó a la ventana para admirar la nieve y descubrió un cuerpo enterrado bajo los ventisqueros.
Lo que siguió no fue un rescate sencillo. Fue un ajuste de cuentas que reduciría toda la mansión a cenizas.
El termómetro colgado en la pared de las habitaciones del servicio marcaba 68 °C (154 °F).
Pero arriba, en el gran salón de baile de la finca Moretti en Aspen, Colorado, el calor era sofocante. Era Nochebuena, la noche más importante en el calendario social de las familias mafiosas de la Costa Este.
Claraara Thorne se ajustó el cuello de encaje blanco de su uniforme; le temblaban los dedos. No era de frío, todavía no, sino de puro miedo.
Solo llevaba tres meses trabajando en la finca Moretti, un trabajo que había aceptado para pagar las deudas de juego de su padre con un jugador sospechoso de Chicago. Intentaba pasar desapercibida.
Intentaba mimetizarse con el entorno. Pero cuando trabajabas para Tony Moretti, el Carpo de Carpy, y su formidable prometida, Lana Vance, la invisibilidad era un lujo que no te podías permitir.
Lana Vance era una mujer consumida por los celos y la avaricia. Hermosa como un diamante, era aguda, dura y capaz de hacerte daño si la tratabas mal.
Odiaba a Claraara, no porque hubiera hecho nada malo, sino porque, tres semanas antes, Tony le había elogiado su café. Ese simple acto de bondad del Rey Helado la había convertido en un blanco fácil.
«¿Estás ahí, querida?» »
Claraara se quedó paralizada, balanceando una bandeja de plata llena de copas de cristal a la sombra de Margo. Se giró y vio a Lana cerca de las imponentes puertas francesas que daban a la terraza.
Lana llevaba un vestido morado de Valentino que valía más de lo que Claraara ganaría en diez años. Su mirada, sin embargo, era depredadora.
«Sí, señorita Vance», murmuró Claraara, bajando la cabeza.
“Perdí mi pendiente”, dijo Lana, en voz lo suficientemente alta como para llamar la atención de sus amigas, pero lo suficientemente baja como para pasar desapercibida para los hombres que hablaban de negocios en la esquina. “Mi pendiente de diamantes, el que Tony me regaló por nuestro compromiso”.
Claraara observó el suelo de mármol pulido.
“Puedo ayudarla a buscarlo aquí, señorita”.
“Oh, no se me cayó aquí, idiota”, se burló Lana, bebiendo un sorbo de vino. “Estaba tomando el aire. Se me cayó en la terraza”.
Claraara miró las puertas de cristal. Más allá, un vacío blanco se arremolinaba violentamente. El meteorólogo la había llamado la tormenta del siglo. El viento soplaba a 80 km/h y la temperatura había caído a -10 °C.
«Señorita Vance», tartamudeó Claraara, con los nudillos blancos sobre la bandeja. «Hay una tormenta de nieve afuera. Quizás podríamos esperar a que pase, o podría pedirle al jardinero que…»
Lana dio un paso adelante y dio un puñetazo. No golpeó a Claraara, sino la parte inferior de la bandeja de plata.
Accidente.
Las copas de cristal se hicieron añicos contra el mármol. El vino tinto salpicó el dobladillo del impecable vestido blanco de Lana y empapó el delantal de Claraara. El ruido interrumpió abruptamente la conversación cercana.
—¡Mira lo que has hecho! —gritó Lana, haciéndose la víctima—. ¡Torpe idiota! ¡Me has arruinado el vestido!
La señora Gable, la jefa de limpieza, una mujer que hacía tiempo había vendido su alma para seguir congraciada con Lana, se acercó corriendo.
—Claraara, Dios mío, ¿qué te pasa? »
“Yo…” Golpeó la plataforma”, jadeó Claraara, con lágrimas en los ojos.
“Mentiroso”, siseó Lana.
Se acercó a él, su voz se convirtió en un susurro venenoso.
“Vas a ir allí y vas a encontrar mi pendiente. Si no, le diré a Tony que lo robaste”. Y sabes lo que les hacen los Morette a los ladrones, ¿verdad? No solo los despiden. Los hacen desaparecer.
El hambre flotaba en el aire, amenazante y sofocante. Claraara conocía estas historias. Conocía la de los zapatos de cemento y los dedos faltantes. Buscó a la Sra. Gable con la mirada, suplicándole ayuda, pero la anciana solo se burló.
«Vete entonces», ladró la Sra. Gable. «Y no vuelvas hasta que la tengas». »
La Sra. Gable abrió las pesadas puertas francesas. El viento las cerró de golpe, arrojando nieve a la cálida habitación. Los invitados cercanos se rieron, pensando que era una broma de borrachos.
«Vamos», ordenó Lana.
Temblando, Claraara salió. No llevaba ni abrigo ni botas, solo sus bailarinas negras reglamentarias y su uniforme de algodón. En cuanto cruzó el umbral, el frío la golpeó con fuerza. La dejó sin aliento.
Antes de que pudiera darse la vuelta para pedir un abrigo, la puerta se cerró de golpe tras ella. Continúa…
